“缺一人。”
林墨指尖的血字还在灼痛，像烧红的烙铁嵌进皮肉。梁柱上第三个名字已经显现——不是他预想的任何人，而是“赵四”。
那个打鼓佬？那个被所有人忽视的执事？
“不可能。”林墨盯着梁柱上的血字，裂缝还在蔓延，像蛛网般无声扩散。台下暗处传来窸窣声响，素心尸体的手指已经垂落，不再指向任何人。她环顾四周，戏台上只剩下她和金不换——真正的金不换，那个被儿子剥皮冒充的老人，此刻正瘫坐在戏箱旁，眼神涣散如死灰。
“赵四……”林墨重复这个名字，脑中飞快运转。祭阵需要七人：素心、老周、赵奎、假班主、真班主、还有沈砚舟冒充的金不换——但这只有六人。第七个是谁？
金不换突然笑了。
那笑声干涩，像砂纸磨过喉咙：“你终于看到了，对吗？”
林墨转身，目光钉在他脸上：“什么意思？”
“秘谱从来不是完整的。”金不换挣扎着坐直身体，每动一下都发出骨骼摩擦的声响，像生锈的铰链在转动，“它需要活人祭阵，但谁告诉你祭品只有六人？”
“素心、老周、赵奎、你儿子、你，还有……”林墨顿了顿，“沈砚舟。”
“错。”金不换指了指梁柱，指尖颤抖，“你数数死在戏楼里的，总共几个？”
林墨心中一凛。她快速回想——素心、老周、赵奎，这是三个。沈砚舟冒充她父亲，算一个。真正的金不换，又算一个。可还有谁？赵四还没死，他只是名录上的人。
“名录？”金不换摇头，嘴角扯出一丝讥讽，“那不是名录，是祭品名单。你指尖的血字，梁柱上的血字，甚至素心尸体上的血字——都是同一个人写的。”
林墨低头看着自己的手指，“85”的字迹已经泛黑，像烙印般深入皮肤，边缘渗出暗红色的细纹。
“你知道这血字是谁写的吗？”金不换问。
“不是鬼魂，是你儿子？”
“我儿子只会剥皮，不会写字。”金不换笑了，笑声里带着苦涩，“那是你师父写的。”
林墨瞳孔骤缩：“林宗岳？”
“他才是祭阵的主持人。”金不换的声音低沉下来，像从地底传来，“你们所有人都以为他是个受害者，可他从二十年前就在布这个局。”
戏台上突然响起鼓声。
咚咚咚——三声，节奏急促，像心跳撞击耳膜。
林墨猛地抬头，但台上一片寂静，没有任何人在敲鼓。可鼓声确实从四面八方传来，像从地底钻出，又像从墙壁里渗出来，钻进她的骨头。
“这是祭阵的启动声。”金不换脸色苍白，嘴唇发紫，“你师父还活着。”
“不可能。”林墨摇头，后退一步，“我亲眼看到他的尸体——”
“那是假的。”金不换打断她，声音突然变得尖锐，“你看到的尸体是素心做的，她才是真正的戏班班主。你师父，他从一开始就在幕后操纵一切。”
鼓声越来越响，戏台开始震动。梁柱上的裂缝迅速扩大，灰尘簌簌落下，像雪片般飘洒。
“你必须找到赵四。”金不换说，声音开始断断续续，“他是最后一个祭品。只有他……”他剧烈咳嗽起来，嘴角溢出黑色液体，顺着下巴滴落，“只有他可以替代你。”
林墨盯着他，目光如刀：“你早就知道？”
“我知道的比你多。”金不换苦笑，嘴角的血迹在烛光下泛着暗光，“但我不说，是因为我也是祭阵的一部分。我儿子的死，你师父的骗局，还有素心尸体开口——都是设计好的。”
“为什么？”
“因为你才是真正的祭品。”金不换的声音越来越虚弱，像风中的残烛，“你师父不是要杀你，他要用你完成祭阵。一旦祭阵完成，他就能获得……”
他没说完，就倒了下去。
林墨扑过去，但金不换已经没了气息。她翻过他的尸体，发现他背部全是血字——密密麻麻的经文，像是用刀刻上去的，每一笔都深入皮肉，结成暗红色的痂。
戏台的震动更剧烈了，梁柱上的第三个血字开始变化，从“赵四”变成了“林墨”。
不，不对。
林墨后退两步，看着梁柱上的血字在变换——从“赵四”变成“林墨”，又变回“赵四”，像是在反复确认，像某种活物在挣扎。
突然，一个声音从台下传来。
“林姑娘，你找的是我吗？”
赵四从暗处走出，手里拿着一支鼓槌。他脸上带着诡异的笑容，左袖空荡荡的——那是他失去的右手。他走路的姿态变了，不再佝偻，而是挺直了腰板，每一步都踩在鼓点节奏上。
“你……”林墨盯着他，指尖的血字突然灼痛加剧，“你不只是个打鼓佬。”
“我是祭阵的最后一人。”赵四说，举起鼓槌在空气中虚敲了一下，“但不是我，是你。”
“什么意思？”
“祭阵需要七人，但如果第七人已经死了，就需要新的替代品。”赵四的嘴角咧开，露出发黄的牙齿，“你师父早就死了，他死前把祭阵交给了另一个人。”
林墨脑中闪过一个念头：“苏婉儿？”
“没错。”赵四点头，鼓槌在手中转了个圈，“她才是真正的祭阵主持人。你母亲、素心、还有你，都是她的棋子。”
戏台中央突然塌陷，木板断裂的声音像骨头碎裂。林墨来不及反应，脚下瞬间悬空，坠入黑暗。
她摔在冰冷的地面上，四周弥漫着霉味和腐朽的气息。她挣扎着起身，膝盖传来刺痛，手掌擦破了皮。她抬头打量四周——这是一个地下室，墙壁上挂满了人皮面具，每一张都栩栩如生，表情各异，有的在笑，有的在哭，有的在尖叫。
正中央，是一具坐着的尸骨。
尸骨穿着戏服，手里捧着一封信。林墨凑近看，信封上写着：“林墨亲启”。字迹工整，笔锋凌厉，是她再熟悉不过的笔迹。
她撕开信封，抽出信纸，上面的字迹让她浑身颤抖——那是她师父林宗岳的笔迹，每一笔都像刀刻在纸上。
“墨儿，如果你看到这封信，说明我已经死了三年。你用我的方法解开了秘谱，但你不知道，这个局是我布给你的最后一道考题。
祭阵是真的，但我不是要你死。我要你找到真正的凶手——那个人，是我。
沈砚舟是我的徒弟，我教他剥皮术，让他冒充金不换。素心是我的妻子，我让她装死，引导你一步步走进陷阱。你母亲，她也是我安排的，她一直被我囚禁，却以为自己是自愿的。
因为我需要你完成祭阵，但不是用你的命，而是用你的选择。
如果你读到这里，请回头看看你身后的墙壁，那里有你的名字。”
林墨回头，墙壁上果然刻着密密麻麻的字——全是“林墨”，像是被刀反复刻过，有些已经模糊，有些还在滴着暗红色的液体。那些字层层叠叠，像无数双眼睛在黑暗中盯着她。
“这是你师父的执念。”一个声音从她身后传来。
林墨转身，看见苏婉儿站在地下室入口，手里拿着一盏油灯。油灯的光映在她脸上，让她的表情显得半明半暗，像戴着面具。
“他为什么要这样做？”林墨问，声音沙哑。
“因为他想复活你母亲。”苏婉儿说，语气平静得像在叙述一件无关紧要的事，“但你母亲不是素衣，而是素心。”
林墨脑中轰的一声：“什么？”
“你母亲是素心，你小姨才是素衣。”苏婉儿走近一步，油灯的光照亮了墙壁上的人皮面具，“你师父爱上的是素心，但他被素衣蛊惑，杀了素心。为了赎罪，他要用你的命复活素心。”
“不可能……”林墨后退，背脊撞上墙壁，那些刻着“林墨”的字迹硌得她生疼，“我母亲的尸骨明明——”
“那是素衣的。”苏婉儿打断她，语气里带着一丝怜悯，“你妈妈还活着，就在这座戏楼里。你师父把她关在地下，用她的血写秘谱。那些血字，那些经文，都是用她的血写的。”
戏台再次震动，这次更剧烈。
林墨抬头，看见地下室的天花板裂开了，泥土从裂缝中灌入，像瀑布般倾泻。她必须马上做选择——是救自己，还是救那个素未谋面的母亲？
“你没有时间了。”苏婉儿说，油灯的火苗开始摇曳，“祭阵即将完成，如果你不做出选择，你、你母亲、还有这座戏楼里的所有人，都会死。”
林墨盯着那封遗书，手指颤抖着翻过信纸。背面还有一行字，字迹潦草，像是匆忙写下的：
“墨儿，如果你读到这行字，请记住：我不是你的师父，我是你的亲生父亲。”
林墨的手剧烈颤抖，信纸从指间滑落。
“不。”她喃喃道，声音在空旷的地下室里回荡，“不可能……”
但信纸上的字迹，和她指尖的血字，一模一样。